🜂 Ты пришёл не справляться. Ты пришёл быть
Ты привык выносить.
Сдерживать. Тащить. Терпеть.
Ты стал мастером “справляться”:
Читайте хорошие книги, больше гуляйте, размышляйте, дышите свежим воздухом и будьте счастливы.
Ты привык выносить.
Сдерживать. Тащить. Терпеть.
Ты стал мастером “справляться”:
Ты чувствуешь, что несёшь внутри нечто большее.
Не мнение.
Не знание.
Зов. Память. Огонь.
Ты не можешь это объяснить.
Но где-то внутри — что-то шевелится.
В груди, в животе, в снах.
Когда всё вокруг замирает — ты слышишь.
Ты смотришь на свою жизнь —
и как будто она больше не твоя.
Люди не слышат. Слова не вмещаются. Всё, что казалось важным —
стёрлось, будто его никогда и не было.
Ты смотришь на свою жизнь и не узнаёшь её.
Всё, к чему шёл — не радует.
То, что раньше имело смысл — теперь вызывает отвращение.
Ты смотришь на себя в прошлом — и не понимаешь, зачем ты так жил.
Смерти боятся не все.
А вот быть собой — боятся почти все.
Потому что быть собой — это не красиво, не вдохновляюще, не из книжек.
Это значит сбросить всё.
Ты давно играешь.
Не потому что хочешь.
А потому что иначе — нельзя было выжить.
Ты стал “хорошим”.
Ты стал “нормальным”.
Ты стал “удобным”, “надёжным”, “понятным”.
Ты был везде.
В поисках, в чужих глазах, в достижениях, в образах, в бегстве, в спасении других.
Ты строил, тащил, менялся, терпел.
Ты был везде — кроме себя.
Ты привык к ней.
Она будто приросла к лицу.
Ты даже уже не замечаешь, где маска, а где — ты.
Ты улыбаешься, когда внутри мрак.
Ты говоришь “спасибо”, когда хочется закричать.
Ты говоришь “всё хорошо”, когда умираешь на глазах.
Ты чувствовал это всегда.
В детстве, когда не мог быть "как все".
В отношениях, где тебя не понимали.
В коллективах, где твоё присутствие было “слишком”.
Ты всю жизнь старался.
Быть выше. Чище. Сильнее.
Доказать, что достоин.
Что “исправился”. Что вырос.
Я знаю, зачем ты носишь эту маску уверенной, успешной, счастливой, жизнерадостной женщины. Потому что, если снять её, все увидят гримасу боли, злости и жалости. Эта маска скрывает то, что внутри. А внутри прячется маленькая девочка, которая подавила, спрятала, не выплакала свою боль, стыд, обиды и ненависть. Ненависть к тем, кто однажды посеял в ней эти чувства. Эта девочка до сих пор живёт внутри тебя, в женщине, которая кажется взрослой. Ей больно, ей страшно, ей стыдно.
Ты ненавидишь себя за то, что не можешь просто быть собой, за то, что не можешь чувствовать себя живой. Эта ненависть, как яд, разъедает тебя изнутри, заставляя прятаться за маской успешности и безразличия. Ты улыбаешься, когда хочется плакать, соглашаешься, когда хочется кричать «нет», играешь роль сильной и независимой женщины, когда внутри тебя все дрожит от страха и одиночества.